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 Et leur jeu ? Formidable, le jeu. Quelle générosité, quel souci du beau, de la passe bien tempérée, de l'attaque pour l'attaque ! Non, vraiment, ces Néo-Zélandais sont des gens « très corrects », comme disaient sous l'« Occup' » les braves ménagers des jeunes soldats allemands qui leur tenaient galamment la porte de magasins désespérément vides.

 Pour ça, ce sera un plaisir de se faire piétiner par des types qui, de palace en palace, ont laissé à travers la France des souvenirs enchantés aux populations conquises. Ficelés par lescharmes conjugués du naturel effectivement très cool des populations de l'île du Long Nuage blanc et d'une opération marketing finement menée par le fournisseur des légendaires maillots noirs, gris, blancs (rayer la mention inutile), nous voilà déjà quasi résignés à les laisser passer.

 Oui, eh bien ! ça suffit ! Fini de faire risette. Et d'abord, pour votre information, les Néo-Zélandais sont d'énormes ploucs. Des bouseux du bout du monde encerclés de moutons et dont la civilisation n'a pas deux cents ans d'âge. Et au musée de la Charrue, à Mastertone, une machine à coudre à pédale 1932 leur tient lieu de pièce d'antiquité.

 Qui n'a pas assisté au show de lever de rideau du match France-Wairarapa Bush 1994, avec french-cancan sur une remorque à bestiaux par les majorettes locales et course rampante de jeunes gens déguisés en escargots en peluche sur la piste en cendrée, n'a pas idée d'où viennent ces gens-là !

 Et le pire, comme nous le rappelait l'ami Julien Schramm, c'est qu'à ce prix les malheureux n'ont même pas de culture des phases finales. Ce qui explique en partie leur inefficacité chronique en Coupe du monde et cette frustration envers la France, exprimée avec hargne dans une chronique d'Alan Duff, l'auteur de l'Âme des guerriers, traduite à la fourche dans le Monde en début de Mondial.

 On ne jurerait pas que ces All Blacks soient jaloux de nos tapisseries de Bayeux ; en revanche, ils pourraient nous envier l'âpre beauté d'un seizième de finale sans retour ou le stress intense d'un bon match de relégation. Voyons les choses en face. On ne gagne qu'une fois sur dix contre ces grands monomaniaques de l'ovale et,même si on vient d'en perdre prudemment une petite dizaine de tests de rang, on n'a quasiment aucune chance.

 Raison de plus pour ne pas jouer un ballon face à une équipe au cynisme presbytérien qui ne joue en fait qu'avec les ballons des autres. Raison de plus pour reprendre toutes les recettes qui ont fait le charme de ces matches qu'on nomme couperets, en hommage à la trouvaille du bon docteur Guillotin : menacer l'arbitre d'une balle dans le genou, double ration de pommade piquante pour tous les avants et fourchettes à volonté, si l'occasion se présente, extinction de la lumière du couloir du Millennium et grande générale préventive ou, pire, concert improvisé de Francis Lalanne aux portes de l'hôtel des Blacks cette nuit. Bien sûr, on plaisante. La noble image du rugby pro, le respect mutuel, l'amitié entre les peuples, tout ça… Tout de même.

 Les rares victoires  du quinze de France face aux Blacks sont jonchées de figures de héros fracassées. Ils ont pour noms Buck Shelford, Josh Kronfeld ou Richard Loe...